Curtidas Não Curam Feridas

O sol ainda nem tinha aparecido direito quando a mãe de Foguete já estava de pé, passando café na cozinha simples da pequena casa no interior de São Paulo.

A cidade era daquelas onde quase todo mundo se conhecia.
Rua tranquila.
Padaria cheia logo cedo.
Moto passando devagar.
Som de cachorro latindo no quintal do vizinho.
E gente simples tentando sobreviver mais um dia.

Foguete cresceu ali.

Na verdade, aquele nem era seu nome.
Mas fazia tanto tempo que todos o chamavam assim que até ele já tinha esquecido quando o apelido começou.

Talvez fosse porque ele falava rápido.
Sonhava rápido.
Pensava rápido.
Ou talvez porque carregava dentro de si uma vontade absurda de sair daquele lugar e voar alto.

Muito alto.

Enquanto muitos meninos da escola sonhavam em jogar futebol, usar camisa de time profissional e sair nos programas esportivos da televisão, Foguete sonhava diferente.

Ele queria viralizar.